Fol avril, ce n’est rien par Jean-Marie DELORME
Voici de lourds nuages
qui remontent le vent.
Voici la terre qui s’en rit ; voici
la grande poêle où frire,
rien que pour nous. Point
final. Pour nous ! — C’est sûr…
De ce qui, à la terre-mère, arrive ;
Qui, en milliers d’années,
Qui, en millions d’années, se rythme.
À ce qui, - nouveau tempo - en une
unique génération,
nous arrive.
Les gaz de schistes, ce n’est rien.
L’eau s’enflamme ; nous avons désormais
la bouche en feu.
Désormais, nous sommes cette météorite
géante, et ravageante,
qui anéantit la planète.
Ô certains - sûrs d’eux - signent,
de leur bureau, le sort de ceux
chez qui
ils ne sont jamais allés.
Le risque nucléaire, ce n’est rien.
Three Mile Island, Tchernobyl,
Fukushima sur l’île-tristesse, ce n’est rien.
Refaire un système de vie
viable - et, tant qu’à faire, la vie amène et belle - ce n’est
encore, que quelques cent milliers d’années.
Science sans conscience ; risques masqués, démesurés ;
consommer toujours plus… L’après, nous n’y sommes pas
encore. Nous voilà comme en guerre :
confinés, déplacés, malades.
Le climat peut changer, ce n’est rien ;
nous nous en battons l’œil. Nous vivons
- mon vieux Corneille -
tout au mieux cent années…
Douleurs, léguées aux peuples
des avenirs.
Douleur des choses
sans langage ; douleur
des peuples laissés
pour comptes trébuchants.
Les coulées de bitumes, ce n’est rien.
Les gazettes vous auront mal informés.
Il convient de mieux communiquer : simple accident,
par prudence l’exploitation est suspendue,
et seulement quelques fumées, sans feu.
Le pire n’est jamais sûr.
Entre ce que le top nous demande
de faire, et ce que nous croyons devoir, il y a
un plafond de verre - dit le manager proche -.
Produirons-nous toujours plus ? Et plus vite ?
Ogémiser la vie sur terre, ce n’est rien
qu’un début ; il nous faudra faire plus, faire mieux.
Nous clonerons les airs,
les océans, et la planète ; nous clonerons
les loups, et les dents des loups ;
nous clonerons l’impensable même.
Mais il nous faudra, pour évoluer,
un pacte avec - qui - nous sommes.
Nourrir la vie ; et quelques respects
de ce qui nous environne.
Détruire, ce n’est rien,
si nous ne nous détruisons pas
nous-mêmes ; par nos étranges techno-sciences,
par nos produits, et nos contrôles
mortifères… Et de l’éternité,
nous ne ferons qu’une bouchée.
Tant les chemins
sans vérité - ni sens -,
un jour ou l’autre
vont vers l’abîme.
Aux échelles du vent, ce n’est rien.
Nous sommes un point
d’hologramme dans l’univers.
Et - ensemble - différents et pareils,
nous sommes une main
de lumière, et d’effroi.
Tant il convient de voir
- et de nommer - ce n’est pas rien,
à travers notre peur,
notre obscure inquiétude,
la méchanceté des pouvoirs
(encore) en place.
Et dire nous, ce n’est pas rien.
C’est dire l’autre dans le même,
l’universel - singulier, la nature ; quand
nous serons - enfin - le sujet du poème.
Jean-Marie DELORME
20 avril 2011 Toulouse
Jean-Marie Delorme est né en 1950, originaire de la « Bretagne » lyonnaise ; il étudie la biologie, travaille quelques années comme technicien d’appareil dans une raffinerie de pétrole, cherche à s’orienter, pratique le mime, découvre le théâtre ; il fait des études sur les territoires ruraux, leur aménagement et leur aménité, s’intéresse à la recherche sociologique, à l’urbanisme et à la ville - autres scènes -, s’exerce aux arts chinois du mouvement et à la constance, recherche une harmonie entre lutte et accord… Comme citoyen s’éduque, s’interroge sur notre étrange présent, et participe au sein de plusieurs collectifs aux débats prospectifs : solitaire et solidaire, nourrir la vie, construire un présent souhaitable, inventer des alternatives et participer à changer le vivre ensemble…
L’écriture - dans son meilleur - est un moyen vivant de transformation. Ce texte est écrit en dialogue avec un texte original - un courrier de Juan Jiména - qu’il prolonge à sa manière, et fait office de point d’appui ; identité et altérité dans le travail d’une écriture. [Rédigé par l’auteur].
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